尔，脸上带着一种荒诞的表情。
档案上清楚地写着：
文森特勒布朗，前陆军下士。
曾随部队派驻加拿大殖民地，因伪造军官签名、盗窃军饷被捕。
在押送的途中逃脱，后一直下落不明。
他胸前挂着的那些闪亮的勋章，全都是从黑市上买来的假货。
“一个逃兵，一个窃贼。”
米歇尔将档案放下，所有的证据都已齐全。
“我们现在就去苏格兰场报警！”
迈克尔显得有些激动。
“没用的。”米歇尔摇了摇头。
“为什么？”
“迈克尔，你比我更清楚。现在的警察厅，主要职责是维持街面治安，处理小偷小摸。”
“对于这种跨地域、精心设计的金融诈骗，他们既没有侦办的经验，也难以立案。”
“等他们走完那套繁琐的程序，文森特早就带着乡亲们的钱逃之夭夭了。”
1837年的英国，正处在一个金融监管的真空地带。
各类诈骗层出不穷，但相关的法律却严重滞后。
寄希望于官方力量，无疑是远水解不了近渴
迈克尔颓然地坐了下来。
“那怎么办？难道就眼睁睁看着他骗走所有人的钱？”
米歇尔走到书桌前，铺开了一张稿纸。
他的脸上没有了之前的愤怒和压抑，取而代之的是一种冷静到极点的专注。
他拿起蘸水笔，在纸上写下了一个标题。
“警察靠不住，法律有延迟。”
“但我有比他们更快的武器。”
米歇尔转过头，看着满脸困惑的迈克尔。
“我要用我的笔，为他，也为所有被这种骗局蒙蔽的人，敲响警钟。”
“更何况，当这个故事在伦敦火起来了，我想苏格兰场的效率也会达到最高吧”
太阳落下，米歇尔的公寓里只有笔尖划过纸张的沙沙声。
安娜信中的焦虑，父亲查理的固执，乡亲们狂热而盲目的眼神，还有那个肮脏的地下室，那个满身酒气的看门
所有的一切，都在他的脑海里交织，最终化作笔下奔涌的文字。
他没有选择写一篇枯燥乏味的新闻报道或者社论。
那样的东西，固然能陈述事实，却无法真正触动人心。
他要写的，是一个故事。