间，门被敲响了。
“进来。”尼采头也没擡。
保罗&183;兰茨基端着一杯茶走进来：“教授，您还没睡。”
他把茶杯放在桌上，看了看尼采膝上的书：“《鼠疫》？您已经看了一整晚了。”
尼采揉了揉眼睛：“几点了？”
“快十二点了。您偏头痛又犯了？”
“没有。”尼采端起茶杯喝了一口，“这本书……很有意思。我不知不觉就把它全部看完了。”“那个叫索雷尔的法国佬？”保罗&183;兰茨基的语气里带着不屑。“我听说他写的卖得比雨果、左拉的还多。但内涵嘛………”
尼采看了他一眼，把《鼠疫》递给兰茨基，“拿去看看。看完了再告诉我你的想法。”
保罗&183;兰茨基犹豫了一下，接过书：“好……我明天一早就看。您早点休息。”
尼采看他心不在焉，叹了口气，轻轻说了一句：“这是一个法国人能写出来的，最非法国的。”保罗&183;兰茨基一愣，旋即态度认真地点点头：“明白了，我一会儿回到房间就看。”
说罢，他转身离开了尼采的房间，并轻轻带上了门。
尼采看向窗外。莱比锡的夜色很沉，远处传来教堂最后一响整点报时的钟声，悠悠扬扬。
他拿出自己的纸笔，决定无论是否要翻译《鼠疫》，自己都必须为这部写一篇书评。
很快，这篇书评的第一句话，就落在了纸上：
【法国人终于写出了一部配得上他们的灾难的书，这一次，莱昂纳尔&183;索雷尔触及了某种尚未被正式命名的真理……】
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