问，岂不成了陪葬的废纸？”
他喘了口气，胸口剧烈起伏。
“老夫读了一辈子的孔孟。这道统，是老夫的命根子。今日老夫就把话撂在这了，老夫要为旧统守这道门。便是粉身碎骨，肝脑涂地，老夫也守定了！”
顾宗明静听着。
雨水顺着他花白的鬓角往下淌，他也不擦。
良久，他开口，声音乎被雨声盖住。
“孔老，你守你的门。”
“可我宁愿亲手把这地基挖开，重新夯过，重新来过。”
“我也绝不愿，跟着那座早就蛀空的腐朽宫殿，一砖一瓦地等着它塌下来，把咱们一起埋了。”
两位老人就这么对峙着。
中间隔着满地散落的黑白残局。
那盘没下完的棋，云子滚得到处都是，黑的白的，再也分不清谁是谁的阵脚。
几十年的交情，几十年的默契，几十年里在这水榭中对弈过的多少个春秋。
就在这一刻，被那一张劣纸糙墨的传单，齐根切断了。
孔宗运看着他，看了很久。
终于，他转过身，重新坐回那张圈椅。伸手端起案上那盏早已冷透的残茶，却并不喝，只是捏在手里。
“顾老。”
他没有抬头。
“道不同，不相为谋。”
水榭外，冷雨依旧没完没了地下着。
檐角的水珠一滴接一滴，砸在那些散落满地、再也归不了位的棋子上。