，砸在他枯寂多年的心上。
许清欢没有理会两个老头的失态，笔尖在宣纸上发出细微的摩擦声。
“苔痕上阶绿，草色入帘青。”
孔宗运跟着念，声音带上了一丝颤抖。
“谈笑有鸿儒，往来无白丁。”
顾宗明的呼吸已经彻底乱了，他伸出枯瘦的右手，手指不受控制的颤抖，慢慢摸向宣纸的边缘。
指尖碰到粗糙的纸面，却不敢再往前，生怕弄脏了没干的墨迹。
四十年前的记忆，瞬间涌了上来，将他淹没。
江南的梅雨季，巷弄里摇摇欲坠的破草屋。
屋顶的茅草被风掀了一半，外面下大雨，屋里下小雨。
破瓷碗在床头接漏水，滴答滴答的响了一整夜。
几个同样穷的叮当响的同窗，围着一个缺了脚的泥火盆。
盆里却只有一把烧不热的冷灰。
他们手里捧着混了沙子的粗面饼，就着酸井水往下咽。
可就是在那间连门板都关不严的漏雨草屋里，他们指点江山，激扬文字。
他们辩论治国理政的经义，痛骂朝堂的贪官污吏。
那时候，他们穷的只剩下骨头，却觉得整个大乾天下，都装在他们胸腔里。
“谈笑有鸿儒，往来无白丁。”
顾宗明的眼眶红了。
浑浊的泪水在眼眶里打转。
案台上，许清欢的笔锋越来越快。
“可以调素琴，阅金经。无丝竹之乱耳，无案牍之劳形。”
“丝竹乱耳，案牍劳形。”
许清欢手腕悬停片刻，再次落笔。
“南阳诸葛庐，西蜀子云亭。”
最后一句。
许清欢的手腕往下一压，笔锋在纸上划出最后一道凌厉的收尾。
“孔子云：何陋之有？”
啪。
许清欢手腕一翻，把沾满残墨的狼毫笔重重掷回端砚里。几点墨汁溅在紫檀木桌上。
水榭里彻底的静下来了。
外头的蝉鸣声好像都停了。
赵宣跪在台阶下，整个人被抽干了力气，瘫软在青石板上。
他读了一辈子圣贤书，却从未见过如此通透、如此孤傲的文字。
这篇短短八十一字的文章，把一位寒门士子的清高和气节，写到了骨头缝里。
顾宗明站在案台前，沉醉地看着那句“何