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茶杯碎片静静躺在脚边，早已凉透。
苏烈维持着半起身的姿势，浑浊的老眼里布满了红血丝。
他紧盯着苏清雪的脸。
方才那凛冽刺骨的杀气，顷刻间烟消云散。
继而浮现的，是一种让人看不懂的荒谬感。
像。
太像了。
眉眼如画，鼻梁挺翘，尤其是一双略带惊慌却清澈见底的眸子。
简直和记忆中那温婉女子如出一辙。
二十年了。
此名讳在燕京苏家是禁忌，谁提谁死。
可那张脸，却时常在苏烈的梦魇里晃荡。
苏烈抬起右掌，粗糙的大手在半空中不受控制地抖动。
他想去触碰眼前这个女孩，确认这不是某种易容术或者幻觉。
手伸到一半，又僵住了。
指尖距离苏清雪的脸颊只有寸许，他却不敢再进分毫。
“像……”苏烈嘴唇哆嗦，喉咙里发出风箱破损般的喘息声，“太像了……”
周围的十八名铁卫面面相觑。
他们跟了三爷十几年，见过三爷单刀赴会砍翻一条街，见过三爷面对枪口面不改色。
唯独没见过这尊杀神像个丢了魂的老头子，在两个小辈面前失态成这副德行。
苏清雪不由得往后缩了缩。
虽然秦风就在身边，但这老头的眼神太吓人了。
秦风没说话，只是把手搭在苏清雪肩膀上，手指轻轻敲击着，传递着无声的安抚。
苏烈深吸一口气，胸膛剧烈起伏了几下，强行把眼底泛起的水光给压了下去。
他重新站直了身子，但背脊明显佝偻了几分。
“丫头。”
苏烈的声音嘶哑，像是吞了一把沙砾：“你今年多大？”
苏清雪看了一眼秦风，见秦风微微点头，这才小声开口：
“二十又一。”
“生日呢？”苏烈追问，语速极快。
“腊月……初八。”
苏烈身子晃了一下，双手紧紧扣住太师椅的扶手。
铁梨木的扶手发出“咯吱咯吱”的哀鸣。
腊月初八。
二十一年前的腊月初八，燕京大雪封门，大嫂难产，拼了半条命才诞下一名女婴。
“父母是谁？家住何处？”苏烈再次发问，声音已经带上了颤音。