粉红色的，皱巴巴的，跟周围暗黄的皮肤形成了一道刺目的分界线，那只手搁在铁桌上，掌心朝上，微微蜷着，像一片被揉皱之后又勉强展开的枯叶。
“孙桂兰是这样。”他把右手慢慢地翻过来，看着手背上的疤痕，“她胆小、老实、在燕京没有亲戚、怕丢工作、怕被人戳脊梁骨。我让她换档案，她不敢不换；我让她调到纺织局，她不敢不去。我以为我拿捏住她了——她不敢说出去，不敢反抗，这辈子都会是我手里的一颗棋子。”
他顿了顿，嘴角浮起一丝极淡的、近乎自嘲的笑意。那笑意一闪而逝，像冬天湖面上被风吹开的冰缝，露出一线深色的湖水，马上又合拢了。
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